Una notte fredda, buia, silenziosa. I passi del cavaliere risuonano pesanti sulla via, mentre si trascina con le sue ultime forze verso  un albero caduto. Si siede, ansimando e stringendo tra le mani qualcosa. Dietro di lui, le immense creste innevate delle montagne osservano la valle, guardiane eterne di quel luogo così tranquillo. L’uomo le osserva. Ha impiegato giorni, mesi ad attraversarle. Battaglie, corse, inseguimenti, riposo. Ogni passo fatto su quelle montagne conserva un ricordo, un’emozione, che sono lentamente  scivolati via col passare del tempo, oppure sono rimasti incisi per sempre nella pietra della memoria. Ogni oggetto, pianta, creatura attorno a lui conserva parte dei suoi ricordi: il suo scudo e la sua armatura, che lo hanno protetto innumerevoli volte da pericoli e ferite probabilmente mortali; l’albero sul quale è seduto, probabilmente un tempo serviva da rifugio ai volatili durante le tempeste; la sua spada e la sua lancia, senza le quali non avrebbe mai saputo affrontare le avversità che la sua avventura gli aveva riservato. Il viso dell’uomo è stanco, ricoperto di rughe e cicatrici, madido di sudore nonostante il freddo invernale. Tutte le esperienze che ha vissuto lo hanno formato, ma nello stesso tempo consumato, distrutto. Il cavaliere guarda verso la valle, silenziosamente congelata dalla notte e dalla candida neve che scende senza sosta. L’odio, le guerre, la violenza avevano distrutto tutto. La gente, privata di ogni speranza o sogno, si lasciava morire vivendo la loro breve esistenza senza un senso, una ragione, guidati solamente dall’istinto e dall’aggressività. Ma il cavaliere, durante tutti i suoi viaggi, aveva trovato l’unico elemento che potesse salvare quel mondo corrotto: aprì le mani, e uno strano calore si diffuse dal suo corpo all’ambiente circostante, circondando tutto e tutti. Questo insolito calore, questo sentimento, era l’amore.